Intensidad

En la noche, vivir en la noche. Pero en la noche huimos. ¿O acaso no tenemos ya nostalgia?

La sociedad nos muestra un vacío, una falta absoluta de continuidad de cara a todo proyecto emancipatorio. ¿Cómo salir de nosotros mismos; atrapados por el yo y el ello? Hay una fuerza invisible que todo lo puede: recibe el nombre de esperanza.

¿Cuantas veces has vivido, pensado, soñado desde la noche y por y para la noche? La noche es la esperanza porque es el movimiento, lo irreal desplazado a un lugar sin espacios. Sólo en la noche las campanas dejan de sonar; y todo vuelve a la normalidad. Todo vuelve a la vida: al ser para la muerte.

Solo en la noche aparece la justicia. Es de dia cuando aparece la nostalgia.

Remake

1

Al mirar el reloj Julian Shermas creyó haber dormido durante 16 horas. No había sonado el despertador, y ya era por la tarde. La televisión emitía los mismos programas que el día anterior. No se extraño por este hecho. Pero al cambiar al canal de noticias...

NOTICIAS DE ÚLTIMA HORA: TITULARES: HOY EL SOL HA SALIDO POR EL OESTE EN LUGAR DE SALIR POR EL ESTE. LOS RELOJES MARCAN LAS HORAS EN EL SENTIDO CONTRARIO AL HABITUAL. LOS HOSPITALES HAN EXPERIMENTADO UNA SERIE DE EXTRAÑOS ACONTECIMIENTOS: PERSONAS QUE LLEVABAN HORAS MUERTAS CLINICAMENTE HAN VUELTO A LA VIDA, MIENTRAS QUE BEBES RECIEN NACIDOS EN UN APARENTE PERFECTO ESTADO DE SALUD HAN FALLECIDO MIENTRAS INTENTABAN RETORNAR AL VIENTRE DE SUS MADRES. RAJOY GANA LAS ELECCIONES POR SEGUNDA VEZ EN HORAS.

Había algo que no encajaba. ¿Sí el tiempo había retrocedido por qué las sensaciones eran distintas? ¿Por qué se anunciaban novedades en la televisión sí se había vuelto al día anterior? ¿En que día estaba viviendo Julian realmente? Escuchó ruidos en la calle y se asomó al balcón. Una multitud de predicadores de diferentes religiones anunciaban el apocalipsis.

2

Todo eso ya paso. Incluso encontraron una explicación científica: el planeta ha sido atacado por una espiral de neutrinos; y se estima una sucesión de 500 repeticiones.
La vida ha vuelto a una aparente normalidad, aunque seguimos anclados en el 20 de noviembre. Las noches retroceden al paso del día. Los niños vuelven a nacer del vientre de sus madres. Los abuelos envejecen y mueren; y horas más tarde resucitan. Mariano ha vuelto a ganar las elecciones. La agonía para unos – y la esperanza para otros – puebla las vidas de un espacio-tiempo que se ha anclado.

Sintomas del continuo vacio evolutivo

En mi universo - pequeño y oscuro - las lagrimas no brotan de los ojos, sino del espíritu. Nada existe tan rotundamente como el instante presente; y en él se funda toda dicha y toda desgracia. Pero en el horizonte nos reencontramos con el pasado que nos acorrala y nos insiste en no crecer, en volver a la senda de lo seguro. Por eso yo creo que hay que escapar del tiempo, salirse de las carreteras nacionales y autopistas y volver al camino de cabras. Por eso no hay que hacer siempre caso al Yo instigador que nos obliga a caminar del lado bueno, sino a la pequeña voz de la conciencia que se encuentra alejada de la historia, escondida en lugares recónditos de donde no quiere salir porque le da miedo tanto caos y tanta barbarie. Después de todo; sí ellos tienen razón todos nos fundiremos en el fuego de la historia. No le importa al tiempo lo que hagas en privado con la vida.

octubre

no hay paz
ni pan
ni tierra

Cuando el papagayo gira dos veces
la traición se ha ejecutado

pan
paz
tierra
hermandad

El buho gira junto al reloj
y espera la derrota
renunciando a la deshonra

Orden, fusilamientos;
lo que empezó con sangre
con sangre termina

a veces dudo ...

A veces dudo de mi propia sombra
de mi destino
de mi cariño
de mis celos
de mi asombro
de mi lucha
de mi camino
de mi mismo
de mis amigos
de mi horizonte
de mis motivos
de mis amores
de mis rutinas
de mis líos
de mis ideas
de mi escritura
de mis dudas
de mi sino

ser y tiempo

Metáforas
de camino a casa
y encontrarse desnudos
y rozar
en un sueño de arena
algún oscuro cobertizo
donde esconder los sueños
de los caminos bifurcados no elegidos.

Metamorfosis
y de camino a casa
envolver, camuflar
la vida que nos rodea
para engañar al mundo
para ocultar al mundo
que no descubra nunca
que todo es mentira.

Metástasis
de tantos entresijos entredichos
arruinados, escondidos.
Los sentidos de la vida
desconocen los caminos del bosque.

Peces

No
somos
color
primavera
que somos de aire
de niños que juegan
y enredando sus pasos
ya gritan, viven, y sueñan,
y volcados claman un ¡viva!
por hacer verdad las vidas que hoy
ya
anuncian los tiempos que llegan
acechan las sombras que
ayer eran de carne
y bajo sospecha
nunca serán
semilleros
de llanto
vueltos
dos.

poesías de la resistencia (1)

Yo no soy nadie
¡sólo un mal poeta
y un hombre que grita, que llora, que se sonroja!
Pero vosotros
prestidigitadores del sueño
de la voluntad humana, del bien y del mal, del parto y del cementerio,
sois ... pero sois presos... de vuestras malas artes
Yo no soy nadie
¡sólo un mendigo que pide un deseo:
lunáticos, ancianos, presos, olvidados;
salid de vuestras tumbas
y luchad, luchad, ...
Y vosotros, sí, vosotros, os digo a vosotros,
a los esclavos del papel moneda, del trabajo asalariado
rendíos
a la dignidad y la justicia

"Arriba los pobres del mundo..." (Eugène Pottier)

música y ruido (1)

del silencio sólo queda un ayer
y del mañana
un recuerdo asustado
tienes que ver
con cuanto tiempo cuento
para decirte, para rogarte, para excusarte,
¡qué tenemos que romper con los mitos,
con las barreras!
y ya nada te convence
de mi yo experimental

Respirar y algo más...

Las odas, al caer la noche, descansan. Tienen que brillar a la mañana con su máximo esplendor y obligadas como Atlante a sostener los pilares de la tierra caen en un sueño profundo del que quisieran no despertar; porque la eterna repetición es heredera de las peores sensaciones. A los que obligados a repetir cada mañana la misma constancia; el mismo proceso desolador, son capaces de emerger la voluntad, no cabe sino entregarlos una medalla.

Lo que emerge de la espesura no siempre acecha como si de un ciclón se tratara. La mayoría de las veces es invisible, inconstante, pero terco. Arroja al destino los dados para que uno se crea que así se puede jugar en igualdad. Pero siempre se pierde. Siempre se está a la espera... y se odian las almas. Se arrojan el fuego los pueblos, se declaran la guerra, luchan, se sacrifican, ... y siempre se pierde... siempre se está a la espera.

Lo dual es la mentira. Sólo existe lo unívoco... un único camino. Lo dual es la desolación, la falta de raíces. Lo ideal es la fusión; el adios a lo dual, lo uno.

Nunca se acaban las preguntas... todas las respuestas fallan. Al respirar hay infinitas interpretaciones de nuestros actos aísladas por mentes divinas que nos observan en un peculiar 1984. Todo es mentira porque todo es arte. Todo es arte porque todo es mentira.

La noche y la memoria

Huir de los rostros no siempre es una buena opción. Delante siempre están las máscaras que no se sonrojan ni se espantan porque saben que los que las observan no ven detrás. En otoño, octubre, cuando llueve, saco mi paraguas no por sí llueve sino para no mojarme. La lluvia no apetece con tanto frío. No es la escena de Blade Runner: excelente manejo del temporal. ¡Qué mejor muerte que en el cine y bajo la lluvia! Pero no importa el mañana si te visita la desdicha. Por eso te mojas. Igual que los enamorados, los vagabundos, los soldados en frente enemigo. No importa la lluvia porque no importa el mañana.
Cuando pienso en esas noches de tormenta me atrapa la memoria. Todos, de pequeños, frente a la ventana, porque se apago la luz en la calle, la luz en la televisión, sólo hay luz en los relampagos y en los corazones. Es la noche de los tiempos, una y otra vez. Es la tierna infancia de la humanidad que truena desde sus más reconditos rincones y nos avisa una vez más, incansable, impenitente, de que cuidemos de ella.
Subidos a las higueras llegabamos a casa con picaduras, heridas, magulladuras, escozor, los pantalones sucios. ¿Dónde has estado? Por ahí, madre. ¡A la cama, inmediatamente! Y subías, deshacias la cama que con tanto trabajo habías hecho por la mañana y te metías allí, agotado, hasta el día siguiente. Con los años todo cambia su lugar y su andadura. Ya no vuelves de subir a las higueras ni te metes en la cama para dormir. ¡Ya no eres un niño! Eso tienes que recordartelo cada mañana. En general, se olvida la voz y se queda el recuerdo. Aprendes a sonrojarte y dejas de sonreirle a todo el mundo porque ya nadie te pregunta por tus dientes de leche.
Sucede el tiempo, y sucede el espacio. Porque ya no hay lugar para todos los recuerdos ni para todos los amigos. El pasado se difumina y el presente es efímero. No hay descanso sino lucha. Arrogarse el futuro: peligro para los pueblos que pretendan libertad, suerte para el individualista; al acecho de una oportunidad.
En espacios como el de hoy he recorrido distancias de distinta manera: al trote, a gatas - aunque no lo recuerde -,en coche, en avión, en piragua. Lo que nunca he tenido son sensaciones tan distantes: gritos azarosos, confeti, fiestas populares... Acostumbrado a la pluma y la distancia me choca lo caótico, lo extemporáneo.


Al hilo de tantas sensaciones me arrastra el recuerdo de los que se fueron; de los que dejaron la existencia. Se arrojaron a lo incomprensible, a lo extraño, a lo estertóreo. De ellos sólo queda el recuerdo que alguna vez quedara extinto porque pese a la importancia que les damos sólo son polvo. Tan triste es el destino de nosotros, seres que nos creimos alguna vez en algún momento creaciones últimas de un Ser Supremo que nos amaba por encima del resto de criaturas. Hoy somos migajas y mejor así. Solitarios en un universo que nos tolera porque no nos conoce ni reconoce; que sí pudiera se vengaría.
Algún dia - mucho después de que mis palabras se hayan perdido - será el final de la historia de la conciencia. Y ese hermoso día será el principio de la paz, de la armonía, del descanso de la naturaleza.

Del ser y estar de la persona

La soledad, una extraña sensación que arrecia en los momentos más trágicos. Se la colma de prejuicios, pero tiene dos caras. Una nos funde al horizonte de sentido, otra nos arrastra hacia el desierto. Esta dicotomía, patente en otros ámbitos de la existencia, se nos presenta con huracanada fuerza cuando referimos a ella.
Los que viven en los extremos de esa racionalidad-irracionalidad se confunden, se tornan huraños para sí mismos. Luchan por todo, y lo hacen como el caballero de la triste figura contra los gigantes. Todo se torna en real o en irreal demasiado pronto. Abandonan siempre por desconfianza a los escépticos. Huyen y huyen hacia adelante, sin rumbo fijo. Olvidan la lección de la historia.

Ignorar lo tenue. Abrazar la vida.

En las nubes. Cegado por la incoherencia ajena y la incomprensibilidad. Indignado. Así es como ha de verse cualquier persona non grata a la debacle de nuestros días. Donde este el progreso que me lo digan. Las barbaries se multiplican. Los crimenes de lesa humanidad. Las matanzas. La hecatombe. Algunos hablan de un final de los días - tantas veces anunciado - que ya hasta se repite en ese espectáculo para masas que es el fútbol que de tanto poder como acumula ha empezado a utilizar conceptos teológicos schmittianos: amigo y enemigo. Aquello de lo que nunca podemos huir. Todos somos humanos; algunos hasta de inconstancia imberbe. La responsabilidad nos ignora; la hemos dado la espalda. Por eso que la libertad se aleja y nos acercamos cada día más, irremisiblemente, a los confines del totalitarismo.
[Postdata: A menudo se producen luces verdes. Orgiasticamente. Es Hegel contra Benjamin. ¡A las barricadas!]

Nostalgia del presente

Hay un modo original de ser - en sentido positivo - de cada ser humano. Implica ser fiel a uno mismo. Obliga a ser únicos, a encontrarnos dentro - y no fuera - de nosotros mismos. Se identifica con palabras como amor, conocimiento, infinitud, distancia, inmediatez, aromas - de un café muy dulce o de un té muy amargo, tormentas, pasiones del cuerpo y el alma, ... Es angustioso, pone la piel de gallina. Es un delirio, el roce de un cuerpo en la juventud, el color de los posos del vino, las diferentes formas del recuerdo a nuestros seres queridos. Es memoria passionis. Es furia, miedo, impotencia. Es fe, música, trabajo, imaginación, fantasía. Es una novela sin narrar: extraña condición de existencia indefinida de todo lo que uno puede aportar; es aprender de nuestras diferencias; y es mucho mas que eso. Es autenticidad, es vida.