Ausencia

Me pasa cada vez mas a menudo que no me encuentro en los espacios. Es decir, no los veo como lugares míos sino de otros; o de nadie. Cuando salgo a pasear; o estoy en casa, no me siento como si estuviera en mi lugar, sino en el espacio de otros. Solo a veces, cuando contemplo una puesta de sol o el frío del invierno me golpea en la cara y se me mete entre los huesos, puedo percibir algo del lugar como mio. Solo cuando a veces me acuerdo de reír y de llorar porque es humano me encuentro en los espacios. Me pasa que los sitios que antes encontraba míos cada vez son menos míos; y ni siquiera encuentro en ellos un rastro de mi historia sino que parece que hayan sido diluidos; desempolvados de mi rastro. No se si he de buscarme yo en los espacios o buscar uno. No se sí los espacios son algo que se busca o es algo que se da un día; cuando has olvidado porque dejaste de sentir que no estabas en el espacio. Me siento un extranjero en los espacios; y busco los lugares donde nada pasa porque allí quizás este mi espacio. Siento la necesidad de generar. Ser creativo. Tengo impulsos de lo artístico en cada situación. Veo arte en el polvo, en la lluvia,entre restos de comida, entre sensaciones en el aire... quizás entre lo efímero mi espacio.

Buscar

Solo gritos en mi cabeza
vuelvo al pasado
¿qué esta pasando en este mundo?
¿dónde la luz?

Todo me turba... ya no hay paz
no hay voz de la tranquilidad
ni voz de la buena conciencia
solo ruido... un infernal ruido

Ocupar las horas
buscar un ocio absurdo en que gastar las horas
mantener a raya las horas
¿quién nos libra del hombre?

Frustarse y precipitarse al vacio de la existencia
es una mismidad
y no busco mas que paz
no quiero fantasmas

¿Aún nos queda la fe?
Gritar de rabia, morder...
vigilarse constantemente
por miedo a dañar lo externo de nuestra interioridad

¡Quién se atreve a violar...
el sentido de la nada!
¡Quién es sí mismo en su mismidad!
¿Quién es quién parece ser, quién...?

Intensidad

En la noche, vivir en la noche. Pero en la noche huimos. ¿O acaso no tenemos ya nostalgia?

La sociedad nos muestra un vacío, una falta absoluta de continuidad de cara a todo proyecto emancipatorio. ¿Cómo salir de nosotros mismos; atrapados por el yo y el ello? Hay una fuerza invisible que todo lo puede: recibe el nombre de esperanza.

¿Cuantas veces has vivido, pensado, soñado desde la noche y por y para la noche? La noche es la esperanza porque es el movimiento, lo irreal desplazado a un lugar sin espacios. Sólo en la noche las campanas dejan de sonar; y todo vuelve a la normalidad. Todo vuelve a la vida: al ser para la muerte.

Solo en la noche aparece la justicia. Es de dia cuando aparece la nostalgia.

Remake

1

Al mirar el reloj Julian Shermas creyó haber dormido durante 16 horas. No había sonado el despertador, y ya era por la tarde. La televisión emitía los mismos programas que el día anterior. No se extraño por este hecho. Pero al cambiar al canal de noticias...

NOTICIAS DE ÚLTIMA HORA: TITULARES: HOY EL SOL HA SALIDO POR EL OESTE EN LUGAR DE SALIR POR EL ESTE. LOS RELOJES MARCAN LAS HORAS EN EL SENTIDO CONTRARIO AL HABITUAL. LOS HOSPITALES HAN EXPERIMENTADO UNA SERIE DE EXTRAÑOS ACONTECIMIENTOS: PERSONAS QUE LLEVABAN HORAS MUERTAS CLINICAMENTE HAN VUELTO A LA VIDA, MIENTRAS QUE BEBES RECIEN NACIDOS EN UN APARENTE PERFECTO ESTADO DE SALUD HAN FALLECIDO MIENTRAS INTENTABAN RETORNAR AL VIENTRE DE SUS MADRES. RAJOY GANA LAS ELECCIONES POR SEGUNDA VEZ EN HORAS.

Había algo que no encajaba. ¿Sí el tiempo había retrocedido por qué las sensaciones eran distintas? ¿Por qué se anunciaban novedades en la televisión sí se había vuelto al día anterior? ¿En que día estaba viviendo Julian realmente? Escuchó ruidos en la calle y se asomó al balcón. Una multitud de predicadores de diferentes religiones anunciaban el apocalipsis.

2

Todo eso ya paso. Incluso encontraron una explicación científica: el planeta ha sido atacado por una espiral de neutrinos; y se estima una sucesión de 500 repeticiones.
La vida ha vuelto a una aparente normalidad, aunque seguimos anclados en el 20 de noviembre. Las noches retroceden al paso del día. Los niños vuelven a nacer del vientre de sus madres. Los abuelos envejecen y mueren; y horas más tarde resucitan. Mariano ha vuelto a ganar las elecciones. La agonía para unos – y la esperanza para otros – puebla las vidas de un espacio-tiempo que se ha anclado.

Sintomas del continuo vacio evolutivo

En mi universo - pequeño y oscuro - las lagrimas no brotan de los ojos, sino del espíritu. Nada existe tan rotundamente como el instante presente; y en él se funda toda dicha y toda desgracia. Pero en el horizonte nos reencontramos con el pasado que nos acorrala y nos insiste en no crecer, en volver a la senda de lo seguro. Por eso yo creo que hay que escapar del tiempo, salirse de las carreteras nacionales y autopistas y volver al camino de cabras. Por eso no hay que hacer siempre caso al Yo instigador que nos obliga a caminar del lado bueno, sino a la pequeña voz de la conciencia que se encuentra alejada de la historia, escondida en lugares recónditos de donde no quiere salir porque le da miedo tanto caos y tanta barbarie. Después de todo; sí ellos tienen razón todos nos fundiremos en el fuego de la historia. No le importa al tiempo lo que hagas en privado con la vida.

octubre

no hay paz
ni pan
ni tierra

Cuando el papagayo gira dos veces
la traición se ha ejecutado

pan
paz
tierra
hermandad

El buho gira junto al reloj
y espera la derrota
renunciando a la deshonra

Orden, fusilamientos;
lo que empezó con sangre
con sangre termina

a veces dudo ...

A veces dudo de mi propia sombra
de mi destino
de mi cariño
de mis celos
de mi asombro
de mi lucha
de mi camino
de mi mismo
de mis amigos
de mi horizonte
de mis motivos
de mis amores
de mis rutinas
de mis líos
de mis ideas
de mi escritura
de mis dudas
de mi sino

ser y tiempo

Metáforas
de camino a casa
y encontrarse desnudos
y rozar
en un sueño de arena
algún oscuro cobertizo
donde esconder los sueños
de los caminos bifurcados no elegidos.

Metamorfosis
y de camino a casa
envolver, camuflar
la vida que nos rodea
para engañar al mundo
para ocultar al mundo
que no descubra nunca
que todo es mentira.

Metástasis
de tantos entresijos entredichos
arruinados, escondidos.
Los sentidos de la vida
desconocen los caminos del bosque.

Peces

No
somos
color
primavera
que somos de aire
de niños que juegan
y enredando sus pasos
ya gritan, viven, y sueñan,
y volcados claman un ¡viva!
por hacer verdad las vidas que hoy
ya
anuncian los tiempos que llegan
acechan las sombras que
ayer eran de carne
y bajo sospecha
nunca serán
semilleros
de llanto
vueltos
dos.

poesías de la resistencia (1)

Yo no soy nadie
¡sólo un mal poeta
y un hombre que grita, que llora, que se sonroja!
Pero vosotros
prestidigitadores del sueño
de la voluntad humana, del bien y del mal, del parto y del cementerio,
sois ... pero sois presos... de vuestras malas artes
Yo no soy nadie
¡sólo un mendigo que pide un deseo:
lunáticos, ancianos, presos, olvidados;
salid de vuestras tumbas
y luchad, luchad, ...
Y vosotros, sí, vosotros, os digo a vosotros,
a los esclavos del papel moneda, del trabajo asalariado
rendíos
a la dignidad y la justicia

"Arriba los pobres del mundo..." (Eugène Pottier)