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En los locos matices de la desolación se ahogaba una lagrima sincera; y yo, arrogante de mi mismo, no quise verla. Era en esas noches de frío entre el otoño y el invierno. Allí donde las calles dibujan charcos en el suelo; grietas de incivilización. Era en un pasado remoto y en un futuro lejano. Allí donde la estepa se confunde con los primeros indicios de un hielo glacial. Era en un desgastado universo dejado. Allí donde no llego nunca botella alguna de Coca-Cola. Era.. allí... entre sabanas... y yo no quise verla.
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Los anclados por la fantasía dibujan páramos y páramos de realidades lúgubres en las que la oscuridad destaca sobre un fondo de verde.
Los anclados por la realidad no dibujan. Compran luces verdes, rojas o de cualquier otro color. Se aíslan en los bares entre barriles y barriles de cerveza y hacen del gobierno su mayor crítica; con esta fría disposición a no luchar.
Unos pocos se mueven entre la realidad y la fantasía. Pero nadie los hace caso. Son seres espirituales; casi invisibles, excepto para unos pocos que trabajan codo a codo con ellos cada día. Estos pocos son los auténticos portadores de sabiduría. Pero nadie los hace caso. Unos son niños; otros son ancianos.
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Unos pocos nombres al azar en una agenda pueden deparar cosas insensatas. Tan insensatas como música jazz, partidas de ajedrez; de rol, sexo, fútbol, poesía, intento fallido de sexo, desconocimiento absoluto, repugnancia, cerveza, risas de fantasmas, buenos recuerdos, partidas de poker, sexo.
Por supuesto que todo son utópicas situaciones.
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La descripción del paisaje en frío es depende de para que acogedora o desoladora. Claro que depende de si las tardes son de verano o invierno; si es de noche o de día; si llueve o si esta despejado. Depende de la trascendencia. De lo oculto; lo infinito oculto. Y de la confianza; la seguridad; la certeza; de que el mundo no desaparece aunque nunca volvamos la vista atrás.
domingo, 28 de noviembre de 2010
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