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Solo gritos en mi cabeza
vuelvo al pasado
¿qué esta pasando en este mundo?
¿dónde la luz?

Todo me turba... ya no hay paz
no hay voz de la tranquilidad
ni voz de la buena conciencia
solo ruido... un infernal ruido

Ocupar las horas
buscar un ocio absurdo en que gastar las horas
mantener a raya las horas
¿quién nos libra del hombre?

Frustarse y precipitarse al vacio de la existencia
es una mismidad
y no busco mas que paz
no quiero fantasmas

¿Aún nos queda la fe?
Gritar de rabia, morder...
vigilarse constantemente
por miedo a dañar lo externo de nuestra interioridad

¡Quién se atreve a violar...
el sentido de la nada!
¡Quién es sí mismo en su mismidad!
¿Quién es quién parece ser, quién...?

a veces dudo ...

A veces dudo de mi propia sombra
de mi destino
de mi cariño
de mis celos
de mi asombro
de mi lucha
de mi camino
de mi mismo
de mis amigos
de mi horizonte
de mis motivos
de mis amores
de mis rutinas
de mis líos
de mis ideas
de mi escritura
de mis dudas
de mi sino

ser y tiempo

Metáforas
de camino a casa
y encontrarse desnudos
y rozar
en un sueño de arena
algún oscuro cobertizo
donde esconder los sueños
de los caminos bifurcados no elegidos.

Metamorfosis
y de camino a casa
envolver, camuflar
la vida que nos rodea
para engañar al mundo
para ocultar al mundo
que no descubra nunca
que todo es mentira.

Metástasis
de tantos entresijos entredichos
arruinados, escondidos.
Los sentidos de la vida
desconocen los caminos del bosque.

Peces

No
somos
color
primavera
que somos de aire
de niños que juegan
y enredando sus pasos
ya gritan, viven, y sueñan,
y volcados claman un ¡viva!
por hacer verdad las vidas que hoy
ya
anuncian los tiempos que llegan
acechan las sombras que
ayer eran de carne
y bajo sospecha
nunca serán
semilleros
de llanto
vueltos
dos.

poesías de la resistencia (1)

Yo no soy nadie
¡sólo un mal poeta
y un hombre que grita, que llora, que se sonroja!
Pero vosotros
prestidigitadores del sueño
de la voluntad humana, del bien y del mal, del parto y del cementerio,
sois ... pero sois presos... de vuestras malas artes
Yo no soy nadie
¡sólo un mendigo que pide un deseo:
lunáticos, ancianos, presos, olvidados;
salid de vuestras tumbas
y luchad, luchad, ...
Y vosotros, sí, vosotros, os digo a vosotros,
a los esclavos del papel moneda, del trabajo asalariado
rendíos
a la dignidad y la justicia

"Arriba los pobres del mundo..." (Eugène Pottier)

música y ruido (1)

del silencio sólo queda un ayer
y del mañana
un recuerdo asustado
tienes que ver
con cuanto tiempo cuento
para decirte, para rogarte, para excusarte,
¡qué tenemos que romper con los mitos,
con las barreras!
y ya nada te convence
de mi yo experimental

Inútiles impresiones en doble formato

He desnudado las imágenes de mi conciencia

y he llorado

He traído los hilos rotos a mi furia

y he llorado

He visto florecer de la rosa en primavera

y del bosque me he traído un corazón

y también he encontrado una quimera

en un horizonte de sinrazón

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De esta corta vida de cachipolla a uno le quedan siempre bonitos recuerdos. Los de la luna o el sol que se paisajea, pasea y dibuja en nuestra sensible ilusión. Por eso de que influyeron los entornos y no los amigos. ¡Ay, amigos! Los que pintaron grafittis en las heridas.

Y de la larga ausencia siempre queda un bonito recuerdo. La dulce herida que no es mas que ilusión y esperanza. Arrebatados los ánimos y arrastrados por el suelo no nos queda sino esperar, esperar, esperar.. a una época dorada. ¡Qué el tiempo se repite! Las eternas marionetas son los astros.

Un bosquejo bostezo. Una falta de coherencia. Apuntar en la libreta esto para otros días. Y saber que nunca vas a hacer lo que debes hacer. A veces no es suficiente con lo que parece.

Un recuerdo tonto. Y una voz en off que me ilumina a ratos. A veces no es suficiente. El problema es que a veces sí lo es. Conformes para hoy y hambre para mañana.