solos en la conciencia

Encontrar, amar, desnudar
verbos para los solitarios
versos para los amantes

ansia de vida, nostalgia,
afán
busqueda de algo (no se muy bien que)
ausencias
estrellas
horizontes (de sinsentido)

belleza: sentir poético

lo mundano :algo que falta
lo centelleante : algo que sobra

No hay muerte. Hay transformación de la materia.

Aforismos / Paradojas / Sinsentidos / Locuciones

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En los locos matices de la desolación se ahogaba una lagrima sincera; y yo, arrogante de mi mismo, no quise verla. Era en esas noches de frío entre el otoño y el invierno. Allí donde las calles dibujan charcos en el suelo; grietas de incivilización. Era en un pasado remoto y en un futuro lejano. Allí donde la estepa se confunde con los primeros indicios de un hielo glacial. Era en un desgastado universo dejado. Allí donde no llego nunca botella alguna de Coca-Cola. Era.. allí... entre sabanas... y yo no quise verla.

&2

Los anclados por la fantasía dibujan páramos y páramos de realidades lúgubres en las que la oscuridad destaca sobre un fondo de verde.
Los anclados por la realidad no dibujan. Compran luces verdes, rojas o de cualquier otro color. Se aíslan en los bares entre barriles y barriles de cerveza y hacen del gobierno su mayor crítica; con esta fría disposición a no luchar.
Unos pocos se mueven entre la realidad y la fantasía. Pero nadie los hace caso. Son seres espirituales; casi invisibles, excepto para unos pocos que trabajan codo a codo con ellos cada día. Estos pocos son los auténticos portadores de sabiduría. Pero nadie los hace caso. Unos son niños; otros son ancianos.

&3

Unos pocos nombres al azar en una agenda pueden deparar cosas insensatas. Tan insensatas como música jazz, partidas de ajedrez; de rol, sexo, fútbol, poesía, intento fallido de sexo, desconocimiento absoluto, repugnancia, cerveza, risas de fantasmas, buenos recuerdos, partidas de poker, sexo.
Por supuesto que todo son utópicas situaciones.

&4

La descripción del paisaje en frío es depende de para que acogedora o desoladora. Claro que depende de si las tardes son de verano o invierno; si es de noche o de día; si llueve o si esta despejado. Depende de la trascendencia. De lo oculto; lo infinito oculto. Y de la confianza; la seguridad; la certeza; de que el mundo no desaparece aunque nunca volvamos la vista atrás.

Sobre el porque de la bondad socrática

Nadie actúa mal a sabiendas fue la impresión general de verdad de ese viejo cascarrabias que la tradición ha convertido en el padre de la filosofía.

Nietzsche - anclado en la corriente del historicismo - lo condeno, pero nosotros hoy lo perdonamos. ¿Cómo iba a imaginar la decadencia romana, las matanzas del colonialismo, Auschwitz o el Gulag? La humanidad en sus inicios fue inocente. No había anclado la historia de la violencia un peso suficiente en las conciencias. El pecado original era idea de unos pocos; aislados visionarios, que habían predicho la imperfección.

Impurezas

Una voz en mi inconsciencia me regaló un secreto tan absurdo como cierto. Fue un camino que se abrió lentamente. Surgió de la nada, de forma inesperada; pero se fue haciendo cada vez un hueco mayor en el pensamiento hasta que acabó por desbordarlo. Fue erigido cual totalitarismo. Y cuando me quise dar cuenta... ya era demasiado tarde.
A un mismo tiempo he tenido la impresión de que todos tenemos otra voz; errante. Ese hueco vacío en nuestras cabezas que nos impide ver rastro alguno de evidencia de una verdad absoluta. Es una contradicción patente; un pesado golpe. Es una escalera de caracol sin principio ni final. Un extraño escepticismo. Una carencia.

En definitiva; una paradoja.

alivio y brisa

¡Qué extrañas circunstancias te unen a la vida!
¡Qué extrañas circunstancias te unen a la muerte!
¡Que hermosa es la luna esta noche,
con sus azules!

En mi ocaso al alba he visto muchas cosas
a Dios amenazarme por querer llenarme de poderes
al diablo por romper su idilio con Dios
a ambos por turbarlos de su sueño
Esta tarde estaba harto de no saber que hacer y me propuse [hablarlos y decirlos: ¡quiero respuestas!]
Después me di cuenta de que no tenia preguntas
Tan duro, pero tan noble, y tan cruel para la poesia
pero que podemos hacer ya sin luces

Y por el absurdo he tratado de buscar
he encontrado arena y polvo de estrellas
ya que se hacen con arena
los rumores suenan, ya no dejan respirar
las abejas pican, ya no dejan respirar
el noviembre suena, y la lluvia
mengua, mengua, y a la vez
acrecienta el dolor

Tan extrañas circunstancias, y tan dulces
en las noches de verano, vuelan,
realzan los contrastes, sueñan,
enmudecen, y tan dulces
en la caña de pescar quimeras
son contrastes, en los que
nunca hubiera imaginado imaginar
tan alegre armonia, tantísima paz

Impĕtus

Mi yo, inútil, perecedero,

rezuma nostalgia

llora amargo en un pesar lento

acucia tu estancia

Inútiles impresiones en doble formato

He desnudado las imágenes de mi conciencia

y he llorado

He traído los hilos rotos a mi furia

y he llorado

He visto florecer de la rosa en primavera

y del bosque me he traído un corazón

y también he encontrado una quimera

en un horizonte de sinrazón

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De esta corta vida de cachipolla a uno le quedan siempre bonitos recuerdos. Los de la luna o el sol que se paisajea, pasea y dibuja en nuestra sensible ilusión. Por eso de que influyeron los entornos y no los amigos. ¡Ay, amigos! Los que pintaron grafittis en las heridas.

Y de la larga ausencia siempre queda un bonito recuerdo. La dulce herida que no es mas que ilusión y esperanza. Arrebatados los ánimos y arrastrados por el suelo no nos queda sino esperar, esperar, esperar.. a una época dorada. ¡Qué el tiempo se repite! Las eternas marionetas son los astros.

Un bosquejo bostezo. Una falta de coherencia. Apuntar en la libreta esto para otros días. Y saber que nunca vas a hacer lo que debes hacer. A veces no es suficiente con lo que parece.

Un recuerdo tonto. Y una voz en off que me ilumina a ratos. A veces no es suficiente. El problema es que a veces sí lo es. Conformes para hoy y hambre para mañana.

Hombres que nunca han vivido

- ¿De cuantas vidas hablamos?
- De cientos de miles
- ¿Afirmas rotundamente que han renunciado a vivir?
- A la vida y la muerte, al goce y al sufrimiento, al entusiasmo y a la desesperación
- ¿Por qué?
- ¿Por qué? ¿Acaso alguna vez amaron a su projimo?

del frío rumor de la conciencia

por las noches el sudor de verano quisiera recordar unas noches de invierno ficticias


Y ante esa ventana del mundo que nos seduce pero nos ignora todo pasa. Es lo más cercano a la mente divina – mente humana, transmundana – que es la historia hoy.

El espectáculo de las risas. Acabar las cosas a tiempo. El desvarío, la desilusión de cada día de lo que uno mismo malgasta, la verborrea y la vanidad. La unión de los males, el despropósito de un privilegio. Las malas cabezas unidas y separadas por un acordeón.

El espectáculo de las lágrimas. Nunca llega. La falta de compromiso, el diablo mundo, el yo que ríe ante lo fácil, la facilidad del ser azaroso. La lluvia de estrellas. Los golpes futuros. Las montañas de arena que se vuelven frágiles porque la victoria se huele por tozudez.

La espera. Morderse las uñas ante la fatalidad. El reloj que surca las horas y te hace llegar tarde a cualquier escenario. La arena que ya no puede condensarse porque la hemos excedido demasiadas veces. La desesperación de la rutina momentánea. El fastidio que siempre vuelve.

El vacío existencial. Esa duda radical escéptica. ¡Váyanse al diablo que lo suyo es un juego de niños! Comprendan de una vez la realidad. El sueño. El hambre. Las cadenas de nuestras ideologías. La vida. Los lugares donde nada pasa.

¿Y la estética nunca deja de acudir a mi para gritarme y maldecirme y condenarme a la imposición de estas holgadas cadenas de pensamiento que son vanas? Y sólo unas cuantas veces hoy declarar mi amor incontestable a tí.

las preguntas sobre el método que no caben en ninguna parte

Encuentro en todo lo que me propongo analizar una dificultad extrema. Acaso es que no sepa desnudar formas al igual que no he sabido nunca desnudar mujeres. Creo que una capacidad de abstracción nula ayuda. Y, además, la creencia en que no hay instancias reducibles en último termino – como en una especie de universalización - es para esto una losa.
Me pregunto sí he olvidado en que consiste el noble arte de la reflexión. Trato de poner en juego mis pensamientos sobre el mundo pero es como sí me hubieran robado de un tiempo a esta parte mi actitud crítica. Lo encuentro todo injustificable.
Cuando trato de dar una mínima respuesta a mis problemas morales - que son los de toda la humanidad – encuentro siempre una confrontación. Y nunca me decanto. No es que viva para la indiferencia, quizás es que encuentro multitud de sofistas por donde piso. Pero esto me otorga demasiada importancia.
Lo que sí creo en último término es que hay que luchar contra mil demonios – aún sabiendo que la batalla esta perdida – para construir la racionalidad de nuestro ser. Aunque no podemos negar que batallar cuando todo está perdido también tenga algo de irracionalidad.
Hay algo que repito muy a menudo, y me pasa cuando trato de persuadir a la gente de que sus argumentos no me convencen aunque no pueda refutarlos de un modo certero. Lo que siempre digo es que todo es muy complicado, muy complejo.

entre heráclito y parménides

De lo que acontece se sufre
y se delimita la realidad
que juega a besarse
y a echarse de menos

De lo que acontece se goza
y se hacen proyectos
de lo que se quiere
y por lo que se sueña

De lo que acontece se gusta
y lo que no se rechaza
o se vuelve invisible
y se torna en tabú

De lo que acontece se llora
y se clama a la divinidad
del porque tanta tristeza
tanta irracionalidad

De lo que acontece se recoge
lo que se sembró
no puede ser fortuidad
sino acertada elección

De lo que acontece se atisba
una esperanza o una desilusión
y se grita a la nada
dada la incomprensión
o se abraza al futuro
pues se ve salvación

De lo que acontece se cree
pero nada se afirma
pues donde muchos niegan
otros ven luz


De lo que no acontece solo importa
que sean sí deben
que no sean sí no deben
y nada más

¿qué paso con el saludo de cada mañana?

Los tránsitos entre los estados de animo de una persona pueden variar dependiendo de factores climáticos. Eso demuestra la relatividad de nuestros actos. Estamos condenados a vivir bajo un sistema de coordenadas.

Uno se aferra a la rutina hasta que surge algo mejor, mas nuevo. Todos quisiéramos hacer algo infinitas veces. Y entonces, ¿por qué decimos que odiamos nuestro día a día? Porque muy pocas veces tenemos la fortuna de vivir la vida que queremos en el instante que queremos.

Pero sí hay algo que por encima de todo nos condena, eso, es nuestra indecisión.

algunas pequeñas historias de amor

El niño que un día jugaba con el tiempo a hacerse mayor encontró que aquel juego que había dominado desde siempre ya no le servia siendo hombre. Y fue divagando por las tierras de la desesperación hasta que un día encontró la luz. Y fue por casualidad, en una aciaga noche de verano - que al final resulto ser la de una extraña conexión que perdura indefinible desde el primer canto del gallo hasta la salida del sol y que por la noche coge fuerzas de ese manantial en el que todos los seres humanos brindaron alguna vez y que fue, es y será desde siempre el motor de la vida - que acabo mudando las palabras en abrazos y besos.

De cuando se pierde la luz

Nunca sentí tan poca pasión, tan poca voluntad
nunca creí amar como aman los que de verdad aman
nunca pensé que el frío sería la única sensación
nunca sufrí como en tu espera
nunca, nunca, nunca

Hoy la lluvia cae, y cae
no para de llover
todo cae, cae y cae
¿como iban a existir tiempos mejores en el peor de los mundos posibles?
Pues los diablos ya no se dejan ver
porque el mal esta en todas partes
y esta en ninguna
porque el bien esta en todas partes
pues los ángeles ya no se dejan ver

Realidad. Ya no existe otra cosa
Ficción. Sueño amargo. Esperanzas vanas con conocimiento de causa.
Ilustración. Miseria. Utopía (o más bien quimera).
Mundo. Realidad y ficción.
Mundo. Decadencia y sueños de unos pocos egoístas.
Revolución. Ficción.
Conclusión. Definición individual.
Solución [ personal ] ¡Sálvese quien pueda! Tristeza, maldita tristeza.


Y hoy es final. Final de tantos finales. Final de un día. Final. Auténtico final o final mentiroso. Final, ¿de qué? ¿Apocalipsis? ¿Final de la primera parte? Lenguaje, absurdo lenguaje.
De nuevo el final es el inicio. Y sí algo queda, eso, está en los libros. En los buenos libros.